Die sperrige Staffelei, mit der daran angebundenen Palette, schliff über den Boden. Siegi wurden die Arme schwer und ihm war, als wenn die gleißende Sonne seine Gliedmaßen noch mehr in die Länge zöge. Dreimal waren sie von den Stuttgarter „Schanddarmen*“, wie Hannes immer sagte, schon verscheucht worden; doch heute war es schlimmer als sonst. Aber so kurz nach den „Ersten-Mai-Unruhen“, hätten sie sich das eigentlich denken können. Hannes trug den vorbereiteten Malkarton, dessen Farbe noch nicht richtig trocken war, achtsam aufgestellt wie ein Schild vor sich her; über dem einen Arm schlenkerte eine abgewetzte Militärtasche, die bei jedem Schritt leise mit Siegis Klampfe am breiten Band über Hannes anderem Arm zusammenschlug. Ganze dreißig Pfennige hatten sie bislang verdient – doch man sollte die Hoffnung ja nie aufgeben. Vor den Aushangkästen einer Tageszeitung waberte eine unförmige Menschentraube. Während graue Schatten einander bei den Stellenanzeigen in Fünferreihen auf den Füßen herumtraten und gierig drängelnd einzelne Buchstaben zu erhaschen suchten, fanden die tagespolitischen Seiten weitaus weniger Zulauf. In übergroßen Lettern drangen dort die reißerischen Schlagzeilen in die Köpfe der Leser vor: „33 Tote bei Mai-Unruhen in Berlin“,- „Die Blutschuld der Kommunisten“,- „Moskau braucht Leichen“,- „Der Louis als

Demonstrant.“ Keiner regte sich darüber auf, niemand schmiss die Scheiben ein oder riss gar das gemeine Schandblatt heraus; ein jeder nahm das Geschreibsel für bare Münze, weiter begierig in Richtung Stellenannoncen schielend, ob nicht doch endlich ein kleines Plätzchen frei geworden war. Der Maler Hannes und Siegi der Musikant schwenkten auf einen freien Platz ein. Siegi, der ein paar Schritte vor Hannes gegangen war, bemerkte nicht, dass sein Freund vor einer Litfaßsäule unvermittelt stehen geblieben war und schlurfte weiter seinen behäbigen Trott. Bis Siegi bemerkte, dass Hannes nicht mehr hinter ihm war, dauerte es eine Weile. Im selben Tempo wie er gekommen war, schlenkerte Siegi den Weg zurück und fand seinen „Tippelfreund*“ Hannes völlig verändert vor. Mit glänzenden Augen starrte Hannes auf eine bestimmte Stelle der Litfaßsäule und dann geschah, was Siegi nie für möglich gehalten hätte: Hannes lächelte. Noch nie hatte er Hannes lächeln gesehen – es wurde ihm offenbar zeitig abgewöhnt, - zuerst als Kind, im qualmigen Ruhr-Kohlenpott und dann unter Tage im Bergwerk. Es sah auch irgendwie verkehrt aus dieses Lächeln. Ein Kopf mit tief in den Höhlen liegenden Augen, ein Totenschädel, lächelte. Langsam hob Hannes den Arm und deutete mit dem Finger auf ein schlecht geklebtes Plakat. „Das ist meine Litfaßsäule, da steht mein Name drauf“; eng wie an eine Frau kuschelte sich Hannes an die Säule „Lies vor, Hannes, lies vor“, bat Siegi, obschon er genau wusste, was auf dem Plakat stand, zumal er es selbst dorthin

geklebt hatte. „Kunsthaus Hirrlinger, Eröffnung der Vagabundenkunstausstellung am 21. Mai um 10 Uhr Veranstalter: Bruderschaft der Vagabunden, Schriftführer Gregor Gog. Ausstellende Künstler: Max Ackermann, Gerhart Bettermann, Hans Tombrock und Otto Heim. Rezitation: Vagabunden-Lieder von Gerhart Sigismund, genannt Siegi.“ Jetzt lächelte auch Siegi. Er lehnte Hannes Staffelei an die Litfaßsäule an, zog eine zerknautschte Mütze aus der Hosentasche und legte sie vor sich auf den Boden. Schnell hängte er sich bummernd die Klampfe um und sang schief, aber voller Inbrunst: DAS LIED VON MUTTER GRÜN „Bei Mutter Grün liegt die Sache ganz einfach, Bei Mutter Grün gibt es alles umsonst; Wenn du bei Mutter Grün wohnst. Uns als deinen uneh’lichen Kindern, Bietest du als Erbschaft Schnee und Eis, Bei dir leben ist zwar nicht gesünder; Im Winter ist es kalt, im Sommer ist es heiß. Bei dir gibt’s Wanzen, Dreck und Läuse, Ameisen haufenweis’ und Mäuse. Doch du gibst uns die Freiheit, Unsrer Wege zu gehen, Achtest nicht auf die Kargheit, In der wir vor dir stehen. Zu Mutter Grün geht’s hier durch den Wald. Bei Mutter Grün werden wir alt.“